Ух, и всколыхнула ты балаба...

Они, муж и жена, в добром, таком, доме, в тихой, такой, гостиной-зале, за столом, накрытым скатертью, на котором стояли мёд, лепёшки и молоко, рассказывали мне о войне. Как то так не зло. Как то так больше о всяких казусах, или о добром, что происходило... 

Когда я уходил, хозяйка дома, после моих слов "спасибо вам большое" перекрестила меня и прошептала:

А ведь не придал я значения последним словам этой женщины. Написал материал, совсем не трагический. Такой даже вне всеобщего формата, получил гонорар и забыл. 

А нынче вспомнил. 

Спасибо тебе, Алена Балаба. За то что вспомнил те, бабушки ветерана слова "мира тебе сынок, и чтобы ты не знал никогда, что такое война"

Нынче же пойду, куплю цветов букет, с того гонорара, и к памятнику положу, тобой осквернённому. Потому, что я забыл, что они для нас сделали. Потому что ты напомнила, что они для нас сделали. Потому что никогда я не должен забывать, что живу я потому, что кто то умер. В совсем недавней войне.